Ana Blandiana

Ana Blandiana

MAHMUD DARWISH

TENGO LA SABIDURÍA DEL CONDENADO A MUERTE
Tengo la sabiduría del condenado a muerte:
No tengo cosas que me posean.
He escrito mi testamento con mi sangre:
“¡Confiad en el agua, moradores de mis canciones!”.
He dormido ensangrentado y coronado con mi mañana...
He soñado que el corazón de la tierra era mayor que
Su mapa
Y más claro que sus espejos y mi cadalso.
He creído que una nube blanca me
Ascendía,
Como si yo fuera una abubilla con el viento por alas.
Y al alba, la llamada del sereno
Me despierta de mi sueño y de mi lenguaje:
Vivirás en otro cadáver.
Modifica tu último testamento.
Se ha retrasado la fecha de la segunda ejecución.
¿Hasta cuándo?, pregunto.
Esperaré a que mueras más.
No tengo cosas que me posean, respondo,
He escrito mi testamento con mi sangre:
“¡Confiad en el agua,
moradores de mis canciones!”
Y yo, aunque fuera el último,
Encontraría las palabras suficientes...
Cada poema es un cuadro.
Pintaré ahora para las golondrinas
El mapa de la primavera,
para los que pasan por la acera, el azufaifo
y para las mujeres el lapislázuli...
El camino me llevará
Y yo le llevaré a hombros
Hasta que las cosas recobren su imagen
Verdadera,
Luego oiré lo genuino:
Cada poema es una madre
Que busca a su hijo en las nubes,
Cerca del pozo de agua.
“Hijo, te daré el relevo.
Estoy encinta”.
Cada poema es un sueño.
He soñado que soñaba.
Me llevará y le llevaré
Hasta que escriba la última línea
En el mármol de la tumba:
“Me he dormido para volar”.
Y llevaré al Mesías zapatos de invierno
Para que camine como los demás
Desde lo alto de la montaña hasta el lago.

RECUERDO A SAYYAB
Recuerdo a Sayyab gritando en vano en el Golfo:
“¡Iraq, Iraq, nada más que Iraq...!”.
Y sólo le respondía el eco.
Recuerdo a Sayyab: en este espacio sumerio,
una mujer venció la esterilidad de la niebla
y nos legó la tierra y el exilio.
Recuerdo a Sayyab... la poesía nace en Iraq:
sé iraquí, amigo, si quieres ser poeta.
Recuerdo a Sayyab: no halló la vida que
Imaginaba entre el Tigris y el Éufrates,
por eso no pensó, como Gilgamesh, en las hierbas
de la eternidad ni en la resurrección...
Recuerdo a Sayyab: tomó el código de Hammurabi
Para cubrir su desnudez
Y marchó, místico, hacia su tumba.
Recuerdo a Sayyab cuando, febril,
Deliro: mis hermanos preparaban la cena
Al ejército de Hulagu porque no tenía más siervos que...
¡mis hermanos!
Recuerdo a Sayyab: no habíamos soñado con un néctar
que no merecieran las abejas, ni con más que
dos pequeñas manos saludando nuestra ausencia.
Recuerdo a Sayyab: herreros muertos se levantan
de las tumbas para forjar nuestros grilletes.
Recuerdo a Sayyab: la poesía es experiencia
Y exilio: hermanos gemelos. Y nosotros sólo soñábamos con
una vida semejante a la vida y con morir a nuestra manera.
“Iraq,
Iraq.
Nada más que Iraq...”.
(Del poemario: No pidas perdón

Más en: http://www.poesiaarabe.com/Mahmud%20Darwish.htm

MAHMUD DARWISH

QUIÉN SOY YO, SIN EXILIO?
Extraño como el río al borde del río...El agua
me ata a tu nombre. Nada me retorna de mi lejanía
a mi palmera: ni la paz ni la guerra.
Nada me incorpora a los Evangelios.
Nada... nada relumbra desde la costa del flujo
y el reflujo entre el Tigris y el Nilo.
Nada me desembarca de los navíos del faraón.
Nada me porta o me hace portar una idea: ni la nostalgia
ni la promesa. ¿Qué hacer? ¿Qué
hacer sin exilio y sin una larga noche
que escrute el agua?
El agua
me ata
a tu nombre.
Nada me lleva de las mariposas de mi sueño
a mi realidad: ni la tierra ni el fuego. ¿Qué
hacer sin las rosas de Samarcanda? ¿Qué
hacer en un lugar que pule los cantos con sus piedras
lunares? Ambos somos ligeros, como nuestras casas,
en los vientos lejanos. Somos amigos de los seres
extraños entre las nubes... dos restos de
la gravitación de la tierra de identidad. ¿Qué haremos? ¿Qué
haremos sin exilio y sin una larga noche
que escrute el agua?

El agua
me ata
a tu nombre.
No queda de mí más que tú, y no queda de ti
más que yo, un extraño que acaricia el muslo de su extraña. ¡Oh,
extraña! ¿Qué haremos con la tranquilidad que
nos queda y con una siesta entre dos mitos?
Nada nos lleva: ni el camino ni la casa.
¿Este camino ha sido siempre igual,
o nuestros sueños lo han cambiado
tras hallar, entre los mongoles, un caballo
en la colina?
¿Qué haremos?
¿Qué
haremos
sin
exilio?

Poesia de M. Sibari

DAMA DE NOCHE
Al atardecer, su mirada
Me hipnotizaba y me atraía.
Con su embrujo de sirena,
Al verla, como animal doméstico,
Por la calles de la medina
La seguía…Su valía era su sombra,
Que danzaba
Dentro de blanca túnica de seda.
Sus coloridas y coquetas babuchas
Emanaban alegría,
Y bendecían el cielo
Por separar tan hermoso cuerpo
Del suelo.
Al encontrarse frente a un escalón,
Con sus manos de dedos muy finos
Como cristal sobrenatural,
Su chilaba
Ligeramente levantaba,
Descubriendo sus dos gemelos
De color blanco salino,
Suavemente tostado
Como rosado vino.
Custodiados por Aquiles, con imaginación
Invitaba a subirPor las columnas
Y por el plateado techo del estrecho.
Embravecida la mar de espalda,
La salvación estaba en Troya,
En la negra cola de su caballo.
Sus hombros, de frente,
Al erguirse,
Su hermosa cara bajo su velo transparente
Y su cuello estilizado de gacela
Terminaban en dos almohadones separados.
La noche caía,
Y el candil se encendía.
Bajo un arco de herradura
E infinitos arabescos,
Cruzamos el patio interior
Donde la “Dama de noche”,
Como cómplice,
Como si fuera de día,
Su aroma,
Inmensamente de alegría,
Aún más florecía.
Una extraña música
Y el murmullo lejano
De las aguas de la fuente.
Nuestros cuerpos enlazados
Bajo un palio de techo,
Con sus mosquiteros,T
odo cubrían en el lecho.
Fue como si las aguas del Atlántico
Y del mar Nostrum
En un punto, brutalmente se mezclasen
En una mar bravía.
Al amanecer
Nuestros cuerpos
Destapados
Formaban un solo ser.
Mohamed Sibari

Biografia: Nacido a orillas del rió Lukus. Cursó sus estudios primarios y segundarios en Larache.Estudios superiores en Granada [España].Ex profesor del Colegio español [Luís Vives] de Larache.Miembro fundador y Secretario General de la A.E.M.L.E [Asociación de Escritores Marroquíes en Lengua Española].Presidente de la Asociación de Hispanistas de Larache.Miembro activo y honorífico en varias asociaciones nacionales y extranjeras.Ha presentado sus libros en España, en los Institutos Cervantes y en las facultades de letras en Marruecos.Hasta la fecha Sibari ha publicado más de un centenar de artículos y doce obras.Candidato al Premio Príncipe de Asturias de las letras [nominado por la Universidad Sidi Mohamed Ben Abdellah de Fez].Premio Pablo Neruda 2004.
Condecorado por SM Juan Carlos I, rey de España, con el grado de la Cruz de Oficial del Mérito Civil [2003].

PUBLICACIONES
Novelas:
El Caballo 1993
Regulares de Larache 1994
Judería de Tetuán 1995
La rosa de Xauen 1996
Sidi Baba 1999
De Larache al Cielo 2006

Poesía:
Poemas de Larache 1994

Cuentos:
Cuentos de Larache 1998
El Babuchaza 2005
Relatos:Relatos de las Hespérides 2000
Relatos del Hammam 2001
Pinchitos y Divorcios 2002

La manera de recogerse el pelo

Créditos:Edición de Bartleby Editores. Selección de David González. DVD de Patty de Frutos. Prólogo de José Angel Barrueco. Autoras: Silvia Oviedo / Ester García Camps / Gloria Gil Romera / Déborah Vukušić / Lucía Fraga / Ana Vega / Nuria Mezquita / Ana Pérez Cañamares / Cristina Morano / Inma Luna / Begoña Paz / Isabel Bono / Lola Lugo.

CHARCOS

las lágrimas nunca caen al suelo.

algunas ( muy pocas)

ni siquiera ven la luz,

eco del miedo escénico,
y la mayoría
acaban en las mangas

de la chaqueta

o en una funda de almohada

o en tu

pelo.

qué ironía.

las lágrimas nunca caen al suelo.

nosotros sí.

pienso,

el dolor es incapaz de inundar

el mundo.

quizá ése sea el problema.

qué pena

con un poco de suerte,

el día que lloras,

llueve

y

todo parece

volver

a

tener
sentido.

Ester Garcia Camps

A Miguel Hernández

NANAS DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarcha

cerrada y pobre:

escarcha de tus días

y de mis noches.

Hambre y cebolla:

hielo negro y escarcha

grande y redonda.
En la cuna del hambre

mi niño estaba.

Con sangre de cebolla

se amamantaba.

Pero tu sangre,

escarchada de azúcar,

cebolla y hambre.

Una mujer morena,

resuelta en luna,

se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.

Ríete, niño,

que te tragas la luna
cuando es preciso.
Alondra de mi casa,

ríete mucho.

Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto

que en el alma al oírte,

bata el espacio.

Tu risa me hace libre,

me pone alas.

Soledades me quita,

cárcel me arranca.

Boca que vuela,

corazón que en tus labios

relampaguea.

Es tu risa la espada

más victoriosa.

Vencedor de las flores y

las alondras.

Rival del sol.

Porvenir de mis huesos

y de mi amor.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca

coloreado.

¡Cuánto jilguero

se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
Desperté de ser niño.

Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.

Ríete siempre.

Siempre en la cuna,

defendiendo la risa

pluma por pluma.
Ser de vuelo tan alto,

tan extendido,

que tu carne parece

cielo cernido.

¡Si yo pudiera

remontarme al origen

de tu carrera!

Al octavo mes ríes

con cinco azahares.

Con cinco diminutas

ferocidades.

Con cinco dientes

como cinco jazmines

adolescentes.
Frontera de los besos

serán mañana,

cuando en la dentadura

sientas un arma.

Sientas un fuego

correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño en la doble

luna del pecho.

Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.

No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Fotos: Carmen Pareja Sánchez

EXTRANJEROS/ EXTRANJERAS

AQUI LEJOS

He sido en tantas tierras extranjero
digamos que recorrí los bulevares
como si fueran el desierto de atacama
o me abracé más náufrago que nunca
a mi tablón de cielitos y gardeles
pese a todo no dejé de cavilaren mi español de alivio
aunque me rodearan lisboetas o bávaros
ucranianos o tesalonicenses
y así fui construyendo la pasarela
de mi regreso terminal
he sido en tantas tierras extranjero
y ahora que por fin estoy aquí
hay nubes entre el sol y los presagios
no es que el futuro se arrodille
en el umbral del abandono
ni que la atávica miseria fije
su mirada oprimente y exangüe
en los ventanales del poder
no es que los jóvenes renuncien
a exorcizar de veras a la muerte
con sus vaivenes en tierra firme
por lo pronto nadie ha conseguido
expulsarlos de su burbuja acorazada
¿y entonces qué?¿por qué me siento un poco extraño
y/o extranjero (en francés son sinónimos)
en este espacio que es mio y nuestro
?¿por qué las mezquindadeslas jactancias de zócalo
parecen dichas en otra lengua
que no es gaélico ni flamenco
ni búlgaro ni euskera
pero tampoco es totalmente mía?
¿por qué la solidaridad es apenitas
la película sordomuda que no encuentro
en los catálogos de los video
después de todo¿qué paso con la confianza?
¿les echaremos por fin toda la culpaa los milicos
(Bastante tienen con la que ya tienen)
¿o tal vez los milicos descubrieron
dónde estaba nuestro mezquino taloncito
de insolidario
aquiles
sabíamos desde siempre
que este país no era un rosedal
pero ¿será una reverenda mierda
como salmodian hasta el hartazgo
los transgresores de engañapichanga
¿no será que la mierda está en sus ojos
ojeras y ojerizas?
naturalmente hay dos países
y cada uno tiene sus provincias
sabemos que aquí anidan
la memoria ilegal la indestructible
el saldo flaco de lo solidario
cruces peladas y sin flores
migajas de una que otra pesadilla
labios de cautivante primavera
que por cierto no estarán esperándonos
en las calaveras del invierno
húmedas tristezas con final feliz
ganas de creer en medio del rebato
pájaros que vuelan infalibles
sobre los borradores de la dicha
muestrario de cadáveres amados
fe que le nace a uno de las tripas
crepúsculos más acá del corazón
y sobre todo borrachera de utopías
esas que según dicen ya murieron
si me tomas el pulso
si te lo tomo yo
verás/veré que hay menos osadías
por minuto y por sueño
sé que aquí habitan los enteros
y su entereza no es de las que encogena la segunda lluvia
o a la primera sangre
pero se trata de una entereza animal
de bicho duro que pasó por el fuego
por el miedo por el rencor por el castigo
por la frontera del desencanto
y quedó chamuscado memorioso
convaleciente desvalido
vaya a saber por qué
la sintaxis de los muros ha cambiado
cada odio solitario es un pabilo`
de qué sirve un pabilo en la espesura de la bruma
una tapia individual no es la paz ni la guerra
tan sólo es una tapia individual
¿será que el desdén vino para quedarse?
ontritos como penitentes o monjes rezagados
los sentimientos entran en el desfiladero
ignoran la contraseña de los muchos
repiten el santo y seña de los solos
pero cada solo sólo sabe uno
igual que en las soledades de babel
como bien dijo Juan / en el exilio
tu país es este cuarto lleno de tu país
pero ahora Juan qué nos ha ocurrido
mi país ¿un país vacío de mi país?
vino el buitre a traernos el miedo
el murciélago a llevarnos la noche
vino el toro a dejar sus alarmas
el ciervo a contarnos que huye
¿y entonces qué?en tantas tierras he sido extranjero
me consta que no debo serlo aquí
alguien podría traducir mis desahucios
mis consternaciones mis destierros en cruz
que no son lastimeros sino baldíos
alguien podría misteriar mi evidencia
que es como decir ponerla al día
y de paso atardecer mis amaneceres
para que el eco sepa
por fin de qué está hablando
no estaría mal que alguien trasmitiera
a los tímpanos de mi infancia
los engaños de hogañolas campanadas del delirio corriente
el monólogo sereno de los grillos
las convulsiones de lo frívolo
intuyo que dentro del país que desconozco
está el otro que siempre conocí
más de una vez he creído
ciertos guiños infinitesimales
en la solera de una vanagloria
en el reproche de un cansancio
en el garabato de un niño que no sabe
quién es quién ni qué es qué pero no importa
hay un país que guardó sus letargos
sus aleluyas y sus medias tintas
lo guardó todo bajo siete cautelas
y se resiste a revelarlo
sin embargo puedo allí guarecerme
y no es un frágil cobertizo
hay un país que respira
en silencio o en vano
pero al menos respira
atrincherado en su altivez de ser
o en sus recelos de no ser
replegado en su memoria indefensa
sabiendo que de poco sirve recordar
y sin embargo sigue recordando
consciente o inconsciente
de que ahí están las claves
aunque cercado por el olvido y los agüeros
al menos tiene un espacio en recompensa
sus insistentes faros iluminan
a duras penas el remanso de los años
y hacen inventario de quimeras y pánicos
de bienaventuranzas y agonías
se trata de un país
que supo y sabe amar sin atenuantes
y también odiar como Dios manda
abrevadero embalse mito
cripta de penurias almacenadas
en las cuatro estaciones
y a los cuatro vientos
con soledad no ofendo ni temo
y no obstante temes y te temen
ofendes y te ofenden
ocurre que la soledad no es un seguro
ni menos un sagrado
soledad no es libertad(ya es hora de aceptarlo
sino pálida añoranza del otro

o de la otra

del borde de la infancia

de dos o tres misiones incumplidas

con la palabra enlazo signos

o más bien trato de enlazarlos

signos durables de mi país secreto

y mi país secreto se levanta

y cuando al fin me roza con sus sílabas

entonces yo lo asumo con mi voz cascada

sabe el país secreto que lo estoy aludiendo

y por eso me nombra

perpetuo y melancólico

sabe que me hacen falta sus señales

vacantes y bacantes de su fronda

las ellas y querellas de su vino

sus méritos de estambre
sus vellones
sabe el país secreto
vale decir mi patria sigilosa
que su belleza su consolación sus apetitos
aprendieron en la derrota el derrotero
y sabe que sus sábanas
blanquísimas de llantoo abrasadas de semen
acumulan y acunan inocencias
y dirimen sus bregas con el mundo y la vida
no todos los relojes
concuerdan con mi hora
siempre hay corazones que adelantan

suspicacias que atrasanpero voy descubriendo

otros destierros de otrosque empiezan o concluye

no piensan que concluyen

destierros que se fueron allá cerca

y vuelven aquí lejos

aquí lejos está

nunca se ha ido el país secreto

el hervidero de latidos

los tugurios del grito

las manos desiguales pero asidasl

a memoria del pan

los arrecifes del amor

el país secreto y prójimo

algún día aquí lejos

se llamará aquí cerca

y entonces el país

este país secreto

será secreto a voces

Un hallazgo, poeta de Yecla, Antonio Ramos

Me ha escrito un poeta que está tan fascinado como yo por el mar,... aquí van sus versos... espero que los disfruteis... Felicidades...
http://memoriadearena.blogspot.com/

Poesias...

Poemas de Alba González Sanz, Héctor Gómez Navarro y Laura Casielles.

Cuando creció, los pájaros que tenía en la cabeza crecieron también, y le trajeron en sus picos semillas de países lejanos. Y con los años las semillas le arbolaron los pensamientos, que es la forma que tiene la gente libre de amueblarse la cabeza (Héctor Gómez Navarro).

Anárquica distribución de elementos
Una autobiografía es la suma de las mentiras que se pueden contar.
Yo soy tres elementos en desorden:
la niña participando en pruebas de cross,
sin poder dar marcha atrás, saltar la cinta, detener el paso;
la niña que odia el deporte porque en él
no se puede perderla adolescente acomplejada por no ser bonita,
lista sí, pero con las piernas demasiado grandes;
piernas que ni siquiera me sirvieron para correrla mujer (joven, oscura)
que aún fuma a escondidas,
elige los libros que quiere leer,
la forma de abrocharse las camisas, la barra de labios;
las agujas del reloj decidiendo por ella sus pasos inseguros.
Mi autobiografía es la suma de las veces que mentí,
las que lloré,
las traiciones y soledades que vi a mis pies,
que regué en silencio.
Mi autobiografía es un fracaso inicial,
la certeza de la muerte.
Asumir el absurdo para ver
los estragos que en vosotros causa la esperanza.
(Alba González Sanz)

Si me hubieses conocido en mi lengua materna
todo habría seguido otras formas.
Allí las cosas suceden más a gritos,
las ideas se zurcen a fuego como los barrios
en que no me recojo a los mapas
.Pero en los recovecos de esta otra lengua tuya
hay todas las dudas distintas,los silencios, los borrones,
tinta nueva para esta nueva madre que adopta
las formas de un gorrión desabrigado
a las orillas del río urbano,
del vaso pirámide, de la ropa estremecida,
y me deja sin reservas de palabra
que traduzcan o recen
las traiciones de invierno.(Laura Casielles

BROTAN OLAS DE SAL Y SANGRE,...

Brotan olas de sal y sangre
Abderrahmán El Fathi & Ramón Tarrío


Brotan olas de sal y sangre, de su corazón tempestades,
de su cuerpo vientos y mareas.
Historia de una madre cualquiera en un lugar conocido.

Siempre de noche y en el sur de sus sueños.

Su nombre aparecerá en estos versos, al principio,
a lo largo, encima; espero su nombre, pero no llega;
me paro aquí. Tampoco se asoma, solamente se aleja,
...duerme las arenas del sol que abraza las olas.

Hay una ola en mi corazón y no la siento,
labios en mi piel y no los encuentro.
Hay un río en mis ojos, y no lo siento.

Este encuentro del río y mi piel está en mi ventana.Así flota en los cristales, el dolor de la sombra blanca,
...el dolor de la sombra, ...de la sombra blanca.



Corazón
Abderrahmán El Fathi & Ramón Tarrío


Fuera me esperaba el pez de mi obstinada rabia;
...jamás retorné a Andalucía.

Me ilumina el dulce despertar, la embriaguez de tu agua dolorida,
abastecida de hierba y coraje.

Busqué siempre tu silencio y en las profundidades lo perdí.
Siempre encontramos firmeza en el agua,
dureza en el vaso, ...entrega en El Ejido.

Sí, nunca jamás, condenaré de amor a todos;
...lluvia de sal a todos.
Sí, nunca jamás, condenaré de amor a todos;
...lluvia de sal a todos.

Engañosa Andalucía, dulce espuma lunar;
...ojos de azufre quemado.

Lloraban de rabia las arenas, el desierto me hería;
...sus palmeras en todo mi corazón.

Busqué siempre tu silencio y en las profundidades lo perdí.
Siempre encontramos firmeza en el agua,
dureza en el vaso, ...entrega en El Ejido.

Sí, nunca jamás, condenaré de amor a todos;
...lluvia de sal a todos.
Sí, nunca jamás, condenaré de amor a todos;
...lluvia de sal a todos.



Ausente (...y fría como el mar)
Abderrahmán El Fathi & Ramón Tarrío

Quisiera ver la mar, tu corazón me lo impide.
Atravesar todos los cielos y apagar todas las estrellas,
...tu corazón me lo impide.
Soñé con todos los mares y emprendí huída hacia el norte;
...tu corazón me lo impide.

Recorrí todas las mañanas la parte oculta
y sincera de tu corazón, me arrastré tras tus venas
y, siempre, …no estás.

Ausente y fría como el mar.

Desapareció de repente, como el cielo de la luna,
como las estrellas de la luz.
Mi ansía de libertad desapareció con su presencia
y, siempre, …no estás.

Ausente y fría como el mar.

África en versos mojados

África en versos mojados
Abderrahmán El Fathi & Ramón Tarrío

Nunca fue tan oscura, jamás vio un resquicio de luz.
África se destiñe en su travesía.
Su ropa llega sola al blanco amanecer.
Todos bailan a su son, desfilan en su honor;
...lluvia de algas, suspendidas en su frente.

África, África, África
...se destiñe en su travesía.
África, África, África
...se destiñe en su travesía.

Lugares grisáceos se asoman en el horizonte.
Despertares africanos; el marfil flota en el mar
y se hunde hacia el amanecer.

Ofrendas como espaldas, espaldas como amores;
...lluvia de algas, suspendidas en su frente.

África, África, África
...se destiñe en su travesía.
África, África, África
...se destiñe en su travesía.

Nunca fue tan oscura, jamás vio un resquicio de luz

Para escucharlo y saber mas...
http://www.ramontarrio.com/index_archivos/africa_en_versos_mojados.htm


...emocionante y sorprendente, se ha hecho realidad mi sueño, ...siempre quise ser interpretado, leído, recitado. Es maravilloso, mientras te escribo estas líneas te escucho dando vida a esos versos. ...me gustaría conocerte personalmente y darte un abrazo. Muchas gracias por este lindo regalo.

Abderrahmán El Fathi
Poeta y Profesor Universitario
Universidad 'Abdelmalek Es-saâdy'
Tetuán, (Marruecos)

GRACIAS COVA

A Encarna, la de corazón esmeralda, que nos llevó a Gulpiyuri



GULPIYURI

Playa de Gulpiyuri
Hermosa, alegre y serena
De oleaje pétreo se levantan tus fronteras
Playa mínima, íntima
Caprichos de agua, suspiros de arena
El mar enamorado aúlla al otro lado
celoso de tu reino
de tu exquisito verdor, de tu silencio

Playa de Gulpiyuri
Te imagino y te sueño
De pronto me invento un cuento
Pienso que tienes dueño
Un genio maravilloso
Astuto, inquieto y risueño
A carcajadas alborota el agua
Y le silba letrillas al viento

Gulpiyuri de esmeralda y turquesa
Recodo de enamorados
Abrazándose a un mar de estrellas

Gulpiyuri, delicado y escueto
Un tesoro en el campo
en el mar, asombro y deseo



Cova de Onga, septiembre 2009

GOODBYE PRINCIPE AZUL, GOODBYE

GOODBYE PRINCIPE AZUL, GOODBYE


Los Príncipes Azules andan desteñidos
Azulados, azulinos, azulencos
Derrotados paladines extraviados
Hasta perder enteramente el lustre

Ni Vellocino de Oro
Ni Santo Grial
Ni doncellas por besar
Avisados príncipes
abdican,
rechazando airados
tan estériles batallas

Goodbye Principe Azul, Goodbye

Los héroes que se arriesgan
cultivan flores sagradas
Portan estandartes de Belleza
De Amor y Desamor
Rezan sus emblemas
Son aquellos
que derriban muros de silencio
con su llanto mineral
Y sueñan con encontrarse
en la caricia cómplice
de la piel y la palabra
Se demoran en tales hazañas

Aturdido, receloso y turbado
anda el Príncipe Azul desdichado
Susurrantes,
satinados pétalos de rosa
le estremecen,
desnudan su espalda

Goodbye Principe Azul, Goodbye




Kova de Onga, Junio 2009

Inéditos de Benedetti

Cuando la poesía
Cuando la poesía abre sus puertas
uno siente que el tiempo nos abraza
una verdad gratuita y novedos
arenueva nuestro manso alrededor
cuando la poesía abre sus puertas
todo cambia y cambiamos con el cambio
todos traemos desde nuestra infancia
uno o dos versos que son como un lema
y los guardamos en nuestra memoria
como una reserva que nos hace bien
cuando la poesía abre sus puertas
es como si cambiáramos de mundo.

Poema inédito de la obra en marcha de título provisional: Biografía para encontrarme© Editorial

Poemas de Don Mario...II

Lovers go home!
Ahora que empecé el día
volviendo a tu mirada,
y me encontraste bien
y te encontré más linda.
Ahora que por fin
está bastante claro
dónde estás y dónde estoy.
Sé por primera vez
que tendré fuerzas
para construir contigo
una amistad tan piola,
que del vecino
territorio del amor,
ese desesperado,
empezarán a mirarnos
con envidia,
y acabarán organizando
excursiones
para venir a preguntarnos
cómo hicimos

Si Dios fuera una mujer
¿y si Dios fuera una mujer?
-Juan Gelman

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.
Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.
Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.
Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.
Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Síndrome
Todavía tengo casi todos mis dientes
casi todos mis cabellos y poquísimas canas
puedo hacer y deshacer el amor
trepar una escalera de dos en dos
y correr cuarenta metros detrás del ómnibus
o sea que no debería sentirme viejo
pero el grave problema es que antes
no me fijaba en estos detalles.

Táctica y estrategia
Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.
Mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.
Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.
Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos.
Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple.
Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Te quiero
Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.
Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.
Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.
Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Y por tu rostro sincero.
Y tu paso vagabundo.
Y tu llanto por el mundo.
Porque sos pueblo te quiero.
Y porque amor no es aurora,
ni cándida moraleja,
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.
Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso.
Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Viceversa
Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

ONCE
Ningún padre de la iglesia
ha sabido explicar
por qué no exist
eun mandamiento once
que ordene a la mujer
no codiciar al hombre
de su prójima.

NO TE SALVES
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Poemas de Don Mario...

http://urumelb.tripod.com/benedetti/poemas_index.htm

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Fallece/poeta/Mario/Benedetti/88/anos/elpepucul/20090517elpepucul_4/Tes

Circulos de calidad II

DIA INTERNACIONAL CONTRA EL RACISMO

Un libro para disfrutar de la poesia y de la voz de una mujer: Giiconda, una luchadora Belli.

http://www.tintadigital.org/2008/12/01/el-ojo-de-la-mujer-de-gioconda-belli/

Una la derecha un poema con una música preciosa, etérea para escuchar uno de sus poemas, en el que se trnasforma en enredadera...